"A arte é expressão pura, não é discurso. Não é para dialogar. Às vezes, até dialoga, mas não foi escrito com essa intenção. Tudo a priori é um equívoco muito grande e quase certeza de fracasso." (Adélia Prado)

"saporinho" ou psicose no amor


Ame, disse Piaf

sapo
ou passarinho.

O dom de ser carolina

Ela bem-dizia que sim,

Amar podia ser mesmo oferecer nada.

Na contramão do sentir

Só o tempo pode nos oferecer

o entendimento do nada que são as coisas em si.

"Um diálogo não se estabelece assim, do nada. Este surgiu de um vazio quase antigo, senão impróprio ao tempo em que envelhecer já era assustar-se diante das horas do despedaçamento. Poderia chamar-se, mais propriamente: monólogo. Assim mesmo permaneceria a insistente tentativa de ouvir uma outra voz, a de dentro."

  Diante da impossibilidade técnica em colocar uma outra coisa, aí está um pedaço de um pedaço meu, inacabado...

Estou indo novamente...

Os retornos são humanamente interessantíssimos,

         embora penosos.

O ir pode ser um mecanismo possível

         uma excitação!

forjada.

também o encontrarei lá

uma novidade velha de mim.

“O que me faz escrever é a espantosa melancolia da vida”                   

                                                                               Lúcio Cardoso

Como se adentrando a Casa, uma voz cristalizasse meus pedaços... um a um.. Era a voz, aquela. Até o fim, restará de mim: poeira ou espuma?

Anticogitações

um poema teu

um poema meu

minha filha sabe

jogar.

o que escapa ao coração cheio

a boca manca

a língua sangra

nada feito de ontem

tenho um livro pra terminar

o filho

o desejo

a palavra

já não os confio tão só

ao silêncio.

O meu amor tem o cheiro dos instantes.

Não é narrativa, tampouco pós-dramático. O meu amor me diz incompreensões. Faço delas o descaminho para o encontro. Fecho os olhos quando o tempo se desmancha para mim, luz quase inexistente e uma risada aguda acompanha a dança dos desejos: “eu dirijo desejos” – um familiar paradoxo. Também rio. Ah, também sou escorregadia: águas violentas corrente em permanência. O sal que desce de tuas têmporas nada revelam do meu desespero. Serei feita de sal?

Sua cabeça sossega delicadamente entre meus seios. O envolvo em minhas partes incompletas de vida. Estou mansa e óbvia. O envolvo em todas as minhas partes. Então, minha voz se espalha como os braços da medusa – a mesma voracidade – minha voz se impõe como se não fosse minha.

Acompanho sua oralidade, sei de suas digressões, volume e intensidade. Não preciso entender a finalidade de algumas ações – me parecem tão perdidas quanto a cabeça que os ordena. Vai ver não o conheço bem! Muito pouco me diz que posso estar enganada. O meu amor já me é garantia. Sim, esteja certa disso e toque sua vida! Então, posso tocar a vida?